Zakłady holenderskie

[3] Elon Musk odznacza kolonistów

dla Jan­ka Rojew­skie­go

Któ­rzy będą han­dlo­wać wodą i rudą krze­mu,
męscy i archa­icz­ni jak gaz ziem­ny i zło­to,
na drob­nej czer­wo­nej krop­ce stło­cze­ni jak w ser­cu poża­ru,

zła­pa­ni w obiek­tyw jak w son­dę i prze­sy­ła­ni na Zie­mię
jak prób­ki mar­sjań­skiej ska­ły, cze­ka­ją w rów­nym sze­re­gu.
Któ­rzy będą han­dlo­wać wodą i rudą krze­mu,

obda­rza­ni kre­dy­tem posłusz­nym i roz­ło­ży­stym
jak para skrzy­deł lub żagiel, pew­niej­szym i więk­szym od Zie­mi,
na małej czer­wo­nej krop­ce zamknię­ci jak w oku poża­ru,

wyna­gra­dza­ni haj­si­wem mno­gim jak galak­ty­ki,
cze­ka­ją w rów­nym sze­re­gu słu­cha­jąc świer­go­tu dro­nów,
męscy i archa­icz­ni. Jak gaz ziem­ny i zło­to

od daw­na nie­zna­ni na Zie­mi: nazwi­ska jak rasy zwie­rząt
wymar­łych przed stu­le­ciem, twa­rze jak z pierw­szej kon­kwi­sty,
na zim­nej czer­wo­nej krop­ce zmiesz­czo­ne jak w oku poża­ru.

Noszą­cy broń i dola­ry, cze­ka­ją w rów­nym sze­re­gu
któ­rzy będą han­dlo­wać wodą i rudą krze­mu:
męscy i archa­icz­ni jak gaz ziem­ny i zło­to,
na drob­nej czer­wo­nej krop­ce stło­cze­ni jak w ser­cu poża­ru.

/b/

z Dyla­na Tho­ma­sa

I śmierć nie będzie rzą­dzić nami,
mar­twi i nadzy jako żywi
u stóp i łok­ci nosić będą gwiaz­dy,
u stóp i łok­ci nosić będą memy, u stóp
i łok­ci nosić będą kot­ki pushe­en­ki, nosić
będą świa­tło, błę­kit­ne świa­tło z table­tów, z
moni­to­rów, smart­fo­nów, żół­te świa­tło z ekra­nów z fil­trem
błę­ki­tu, zara­sta­ją­ce oczy świa­tło Youtube’a oglą­da­ne­go nocą w łóż­ku, mia­ro­wo
tak­to­wa­ne świa­tło gier zręcz­no­ścio­wych w auto­bu­sach z pra­cy, i śmierć
nie będzie rzą­dzić nami,

i wszyst­kie japoń­skie czter­na­sto­lat­ki z Tum­bl­ra i wszy­scy
oglą­da­ją­cy je czter­dzie­sto­sied­mio­let­ni łotew­scy mecha­ni­cy kole­jo­wi u stóp i łok­ci
nosić będą gwiaz­dy,
i milion anon­ków z 4chana marzą­cych o sezo­nach, kasz­te­lach, zupeł­nie innych tęczach
i moc­niej­szych kar­tach gra­ficz­nych u stóp i łok­ci
nosić będzie gwiaz­dy, i śmierć nie będzie rzą­dzić nami,

zapeł­ni świa­tło, zale­je, zapcha wszyst­kie 1024 ser­we­row­nie Por­n­hu­ba, wszyst­kie
2048 ser­we­row­ni youtube’a, każ­de nagra­nie z egze­ku­cji zamie­ni
w loso­wy fil­mik z kot­kiem w ultraHD, każ­de nagra­nie Jor­da­na Peter­so­na
w jede­na­sto­go­dzin­ny cover Fran­ka Sina­try na wydrą­żo­nych słod­kich ziem­nia­kach,
zapeł­ni, zale­je świa­tło
i śmierć nie będzie rzą­dzić nami,

i prze­mie­nio­ne będą wszyst­kie cało­do­bo­we trans­mi­sje z mara­to­nów
panie­ro­wa­nia man­go,
wszy­scy mene­dże­ro­wie śred­nie­go i wyż­sze­go szcze­bla ze Skype’em wdru­ko­wa­nym pod
powie­ki, mar­twi i nadzy jako memy, i osło­ni ich świa­tło, i napeł­ni ich świa­tło, i napeł­ni
ich świa­tło, u stóp i dło­ni nosić będą świa­tło, i fil­trów
błę­ki­tu już nie będzie, i śmierć nie będzie rzą­dzić nami,

i śmierć nie będzie rzą­dzić nami,
i śmierć nie będzie rzą­dzić nami,